Es el elixir.
La aberrante certeza de tu cuerpo
en carnes rojas,
vivas,
describiendo su mortal intercambio.
Escupiendo su brutal silecio.
Destruir la incipiente reseña
de tu tacto escrupuloso,
de tu mirada pringosa.
El elixir que cura la rutina,
que infecta de esperanza.
Pese a todo lo rechazas
como unas tetas protésicas, falsas.
Prefieres enterrarte en tu cotidianeidad
y asfixiar cualquier atisbo de ensoñación.
Ánimo,
lo necesitarás junto con tu estoicismo.
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