La explosión no tendrá lugar hoy. Es demasiado pronto...O demasiado tarde. Richard Dawkins
Somos seres de piel,
seres calientes y explosivos.
Si me piensas y te toco...
nos sumamos y dividimos,
nos desordenamos y cargamos,
nos tocamos y detonamos.
Somos seres de dinamita,
seres fríos y espaciales.
Si te pienso y me tocas...
nos restamos y multiplicamos,
nos exploramos y encontramos,
nos besamos y devoramos.
Somos seres autodestructivos
en el invierno de nuestras pieles
y el infiernos de nuestras vísceras.
J. Herrería
No es sino el verde el color de la envidia.
domingo, 15 de septiembre de 2013
lunes, 5 de agosto de 2013
Crece, Dafne.
"Notarás una ausencia, de repente creciendo a tu lado, como un árbol" Sylvia Plath.
La luz, celosa, huye de tus hebras
y te vuelves oscura, misteriosa,
siniestra…
Es tu piel la que besa y atormenta.
Son tus ojos de los que bebe mi
inspiración.
Son tus manos las que acarician y
estrangulan
Mis latidos desproporcionados.
Te tumbas en mi cama, como si nada
y empiezas a absorberme y anularme:
Te toco, me tocas, nos tocamos…
Comemos del tejido virgen de nuestros
cuerpos
Enredamos nuestro silencio…
Nos amamos.
Nos dividimos y te arrancas de mí,
y ya no siento el calor adictivo de tus
fauces,
el tacto abusivo de tu cuerpo,
el sol rendido a tus carnes.
Y ya no te sigo…
Y me ahogas.
martes, 23 de julio de 2013
Trigo si es verano
"Las mentiras más crueles son dichas en silencio" Robert Louis Stevenson.
No confundas
la vanidad con el cinismo,
no se trata
de encender estrellas
como
cigarrillos.
No consiste
en un beso como donativo,
un sacrifico
no lo es realmente
si no
pierdes algo.
Como aquel
demonio que descose sus carnes
en el
cementerio del tejado.
Yo perdí mi
humanidad a cambio de ti.
Tú te
perdiste con tu menarquía,
bajo la
excusa de mujer.
Se trata de
ser…
Se trata del
amor, sólo eso.
No de tus
gotas puntiagudas.
Siempre un
culpable.
Los campos
de trigo no saben dar abrazos,
pero saben
morir en su tiempo.
J. Herrería
viernes, 7 de junio de 2013
Consuetudinario
"Nos sentimos libres cuando escapamos, pese a que solo sea saltando de la sartén al fuego". Eric Hoffer
Redactar en
ese banco de las vicisitudes
se
convierte, a menudo, en el juego
de vivir un
día más…
Un día sin
la certeza de ser un excremento taciturno,
una sórdida
bolsa de pellejos
que se
columpia en las cejas de las parcas.
Redactar una
vida vivida, para demostrar
que tu paso
dejó algún legado más importante
que vivir un
día más…
Un día de
risas entre cafés aguados y sonrisas desvalijadas,
unas
partidas de dominó a la sombra
del cisne
rojo, que siento, cada vez, más próximo.
Redactar,
leer, releer, mirar al cielo.
Comprender
que la perfección se encuentra
en los
pequeños detalles que cambiaríamos,
y así, lleno
de arrugas y de mocos, engancharnos
al dedo de
un bebé que mira con su juventud.
El dolor es
la peor de las muertes.
El juego de
vivir un día más…
Y ganar tu
trofeo, medallón reluciente en tu faz,
una arruga
más. ¡Bravo!, lo lograste…
Conocer la
felicidad en lo cotidiano,
esa que
algunos tienen como meta y otros llevamos como compañera.
Escribir, y
vivir un día más. De eso se trata.
sábado, 18 de mayo de 2013
Adaptación
"El hombre es la medida de todas las cosas" Protágoras.
Hoy es como si hubiese muerto cuatro
veces.
Una por cada vez que he completado mi
metamorfosis.
Hoy es como si hubiese comprendido que yo soy.
He aceptado cuatro veces la nueva forma,
el nuevo estado.
Hoy es como si aceptara el último de
ellos con gratitud.
Entre todas las pieles he resucitado
–también hoy.
También cuatro veces he bailado sobre la
materia y sus transiciones de fase.
No es probable que sienta que he puesto
el punto y final a mi libro,
ya que, sinceramente, me gustaría no
tener que hacerlo.
Sí, me he mirado al espejo y he amado
mis arrugas,
me he enamorado de mi piel flácida, de
mi pelo blanquísimo, bueno, casi pelo…
Hoy me he sentido orgulloso de tanto
defecto –aunque no de fabricación.
Hoy es como si hubiese vuelto a morir y
me hubiese reconstruido
a partir de mi cadáver
purulento-lento-torpe-perdonado-dormido.
La vida es, al fin y al cabo,
adaptación.
domingo, 12 de mayo de 2013
y así continua...
"La pena tiene sus placeres, el peligro sus encantos" Voltaire.
Cuando la
oscuridad se transmuta
y disfrazada
de luz irrumpe en la gran escena.
Entonces
busco al propietario
de esta
mente sin techo que desorganiza
atardeceres
y vientres.
De esta alma
sin cama que reza
cada rincón
de tu santuario.
De este corazón
sin sueño que baña
sus
quehaceres en vino y chapotea.
De esta vida
sin alma que escupe
vástagos
enfermos.
Hechicero
ángel de piedra
que con sus
lágrimas trémulas
enamora mis
soledades
y se ahoga
con ellas.
Pronto
bailaré con los fantasmas
en esos
palacios fatuos y ostentosos,
que
mantienen la llama de la esperanza
a base de
lamentos y temblores residuales,
de risas
caducadas entre velas y cortinas.
Odio la
resaca del llanto
y tener que
mirarte
con estos
ojos delatores.
J.H
domingo, 7 de abril de 2013
Inquietante escena familiar
De un solo amanecer se ha de
reconstruir la infancia. Luis Miguel Rabanal.
Realmente tengo preguntas
casi no me atrevo a reconocerlo
el pudor se venga de mis masturbaciones
húmedas noctámbulas –sinceras.
Me atormenta no conocer mis dimensiones
mis proporciones tristes –mis
granos—añiles.
Imprimo folio tras folio y me inundo de
historia
de historias cutres.
Se me hace eterno pensar en los gritos
de mi madre en la cocina
los llantos de mis hermanas en el baño
con su sangre –y sus támpax.
La indiferencia de un padre roto-calvo-mudo
la desnudez de mis cuestiones en mi
cabeza
la estupidez del cambio
croquetas
para el domingo.
J. Herrería
miércoles, 30 de enero de 2013
Tostado estival
Porque también las estrellas se dice
Caldean su horno encima de nosotros
Uljana Wolf
Alma se
enfrenta a sí misma
cada mañana.
Y recoge una
lágrima que guarda en su joyero.
A Alma le ha
crecido
un clavel
rojo en su mejilla.
Y ya no
puede con el peso
de esa
sonrisa escaparate
que prepara
con mimo y la encarcela.
Alma escribe
su retrato delante del espejo
y es
consciente de que
le faltan
muchos hilvanes para conocerse,
que tiene
muchos pozos huecos
donde
resuenan sus llantos desarreglados.
Alma sabe
una vez más
que el
clavel se marchitará para
dejar paso a
una arruga amarga.
Alma ya no
piensa en una vida prometedora.
Se limita a
subsistir.
Su colección
de joyeros
está llena
de lágrimas.
Deberá
inventar otro método
para
recolectarlas.
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